Две таблетки | Только фриланс!

Часть первая:
На волю, в Пампасы!

Пост Юры Гугнина, с примером о пекаре, который пытается стать бизнесменом, сильно меня растрогал. Потому что я сам — (сомнительный) герой подобной истории. И могу рассказать о собственном опыте, «с картинками» и сдержаными рыданиями в паузах.

Я конечно не пекарь, я — дизайнер. Но жаркой работы хлебнул изрядно. В пору ученичества, вырезая из фотографий волосатые объекты (кто знает — поймёт), я мечтал об офисном кресле дизайнера лэйаут-мэйкера. Он де, лодырь, целый день ворочает объектами готовыми, насвистывает под нос песенки, а получает вдвое против моей жалкой тыщи. Что говорить, прошло время и нырнул я в заветное кресло. Издалека стали слышны «заявки» клиентов. Пока ещё только смутно и приблизительно понятны мне стали бесконечные сигареты синелицего артдиректора, таблетки менеджеров… Отаянный гнев-рёв начальства пылал неподалёку, как «бандерлог — призрак коммунизма»© Зато многочасовое перетаскивание-перекраивание лэйаута — сделалось родным, как ежеутренняя шнуровка ботинок. В дороге к жирной позиции полновесного дизайнера, я застревал на посту верстальщика, техно-иллюстратора, флэш-иллюстратора… И наконец — добрался!

«С годами у дизайнера растёт живот и монитор»© Живот, по счастью, всегда баловал меня неизменной балетной подтянутостью. Монитор, тот — да, вырос изрядно. И деньги стали радовать количеством (ну ладно, пока не радовать, — забавлять). И право гаркнуть «в рабочей горячке» на шефа появилось. А клиенты пошли просто сахарные. Большое агентство, не хухры-мухры! За полтора года успел поработать с Хондой™, Рибоком™, Давом™, Дэллом™… Середняков даже не всех вспомню. Уорнер Бразерс™ ярко запечатлились. Для них я строил минисайты к фильмам. На «Поттера» ходил, когда бобина с фильмом, прикованная к руке спец-курьера (не шутка!), только прибыла в страну. Спец-показ, все дела…

И тут настигли тяжкие мысли. Не знаю, алчность ли, или бамбук самооценки транспортировал в голову самоуверенную мочу… Но стал я пересчитывать рабочие часы, цены агентства, машины шефа, свои «леваки»… И понял, что дядя Маркс был как-то жутко прав. И выросли у меня в сознании чудовищные ослиные уши, как у тупой собаки в «Том-и-Джерри». Я, значит, пашу, а они — жируют. Нет, баста. Хоть хозяин лавки мне и не дядя, но на него, «на дядю» отказываюсь стачивать горб. Буду работать на себя и только! Ура, фриланс, свобода, виски!..

Что из этого вышло?